27 de septiembre de 2007

Alicia (expulsada del país de las maravillas)


Alicia, sortilegio de babia,

En el fondo del espejo

Alicia ni supone, ni piensa

Con la luna por cerebro

Alicia en su pensamiento

Tirando del hilo de su enredo

Alicia en el laberinto

Sin minotauro, me llama: ¡teseo!

Alicia es siempre tan breve

Que ya ha terminado

Alicia dice que te quiere

Cuando ya te ha abandonado

Alicia expulsada

Al país de las maravillas

Para alicia hoy

Es siempre todavía

Alicia viajando entre lunas

De charla con musarañas

Alicia tejiendo las nubes

Con tela que nunca se acaba

Alicia es siempre tan breve

Que ya ha terminado

Alicia dice que te quiere

Cuando ya te ha abandonado

Alicia expulsada

Al país de las maravillas

Para alicia hoy

Es siempre todavía

Alicia expulsada

Al país de las maravillas

Alicia expulsada

Al país de las maravillas...

Y al final..


Permite que te invite a la despedida

no importa que no merezca más tu atención

así se hacen las cosas en mí familia

así me enseñaron a que las quisiera yo

permite que te dedique la última línea

no importa que te disguste esta canción

así mi conciencia quedará más tranquila

así en esta banda decimos adiós...y al final

te ataré con todas mis fuerzas

mis brazos serán cuerdas al bailar este vals...

y al final quiero verte de nuevo contenta

sigue dando vueltas si aguantas de pie

permite que te explique que no tengo prisa

no importa que tengas algo mejor que hacer

así nos podemos pegar toda la vida

así si me dejas no te dejaré de querer

Infinito

Te me clavaste hondo y ahora me dueles

si todo lo que nace perece del mismo modo

un momento se va y no vuelve a pasar.

Y decian que bonito era vernos pasear

queriendonos infinito

pensaban siempre sera igual

¿como lo permitimos?¿que es lo que hicimos tan mal?

fue este orgullo desgraciado

que no supimos tragar.

Y engañame un poco al menos

di que me quieres aún más

que durante todo este tiempo

lo has pasado fatal

que ninguna de esas idiotas

te supieron hacer reir

y que la única que te importa

es esta pobre infeliz

Te me clavaste hondo y ahora me dueles

si todo lo que nace perece del mismo modo

un momento se va y no vuelve a pasar

Y el dia que yo me muera

y morire mucho antes que tu

sólo quiero que una pena

se llore frente a mi ataúd

que esta herida en mi alma no llego a cicatrizar

y estara desesperada hasta que te vea llegar

Te me clavaste hondo y ahora me dueles

si todo lo que nace perece del mismo modo

un momento se va y no vuelve a pasar

un momento se va y no vuelve a pasar

un momento se va.

9 de septiembre de 2007

Viceversa- Mario Benedetti


Tengo miedo de verte

necesidad de verte

esperanza de verte

desazones de verte


tengo ganas de hallarte

preocupación de hallarte

certidumbre de hallarte

pobres dudas de hallarte


tengo urgencia de oírte

alegría de oírte

buena suerte de oírte

y temores de oírte


o sea resumiendo

estoy jodido

y radiante

quizá más lo primero

que lo segundo

y también

viceversa.

La otra copa del brindis- Mario Benedetti


Al principio ella fue una serena conflagración

un rostro que no fingía ni siquiera su belleza

unas manos que de a poco inventaban

un lenguaje una piel memorable y convicta una mirada limpia

sin traiciones una voz que caldeaba la risa

unos labios nupciales un brindis
es increíble pero a pesar de todo

él tuvo tiempo para decirse qué sencillo

y también no importa que el futuro

sea una oscura maleza.
La manera tan poco suntuaria

que escogieron sus mutuas tentaciones

fue un estupor alegre sin culpa ni disculpa

él se sintió optimista nutrido, renovado

tan lejos del sollozo y la nostalgia

tan cómodo en su sangre y en la de ella

tan vivo sobre el vértice de musgo

tan hallado en la espera que después del amor

salió a la noche sin luna y no importaba

sin gente y no importaba

sin dios y no importaba

a desmontar la anécdota,

a componer la euforia,

a recoger su parte del botín.


Más su mitad de amor se negó a ser mitad

y de pronto él sintió que sin ella

sus brazos estaban tan vacíos

que sin ella sus ojos no tenían qué mirar

que sin ella su cuerpo de ningún modo era la otra copa del brindis
y de nuevo se dijo qué sencillo

pero ahora lamentó que el futuro fuera oscura maleza
sólo entonces pensó en ella eligiéndola

y sin dolor, sin desesperaciones

sin angustia y sin miedo

dócilmente empezó como otras noches

a necesitarla.

Tengo miedo- Teresa Uribe

Tengo miedo de no volver a verte,
de no volver a sentir tu voz ni tu presencia,
miedo al miedo que nos envuelve,
miedo al vacío que dejaría tu ausencia.
Tengo miedo al indeciso presente
a ese ayer que vivimos juntos,
a ese mañana irresistible con su respuesta tan evidente.
Tengo miedo al olvido
y al amargo sabor que lo envuelve,
al ocaso previsto de nuestro amor
a no saber comprenderte.
Tengo miedo mi amor,
no puedo evitarlo,es tan grato tenerte,
y tan amargo no verte,
que de solo pensar que un día cualquiera
al buscarte en mi alma yo no te encontrara,
de solo pensarlo mi amor,
por mi mentese cruzan tantas cosas, tántas,
que quisiera gritarle al viento, a la lluvia, a la nada,
que moriría hoy mismo si tú me faltaras.

Basta mirar tus ojos- Teresa Uribe


Basta mirar tus ojos para saber que existes,

para saber que pisas la tierra que yo piso,

para saber que amas el mar que yo amo,

para saber que el sol que nos alumbra es el mismo.

Basta mirar tus ojos para saber que estas vivo,

para saber que el cielo está en ellos prendido,

para saber que el mar con su silencio o su grito

los bañó de su color y su misterio infinito.

Basta mirar tus ojos para saber que existes,

para saber que vives aquí donde yo vivo,

para saber que estas aunque yo no esté contigo,

para saber que el cielo que nos rodea es el mismo.

Basta mirar tus ojos,

solo eso... y yo los miro.

Aquí te espero - Teresa Uribe


Aquí te espero y quizás no sea en vano,

aquí te busco enredada en mi letargo.

Aquí te espero en las playas de mi puerto

manso espejo de agua que refleja tu encanto.

Aquí te busco entre la arena y la espuma

bañado en caracolas dibujado en la bruma.

Aquí te espero jugando entre las dunas,

contando las estrellas...y tú estás en cada una.

Algún día me iré- Teresa Uribe


Algún día me iré... pero aquí quedaré,

quedaré porque soy de aquí,

recordaré cada momento de este lugar,

de este puerto.

Recordaré cada silencio

de este mi mar, mar eterno.

No olvidaré las calles,

tampoco olvidaré el cielo...

no olvidaré la brisa que le dio paz a mi alma,

que le dio un sentido a mis hechos.

Me iré mañana tal vez,

me iré con tu recuerdo,

con un amor escondido que solo conoce el silencio,

el silencio que dejaré cuando pase el tiempo,

el silencio que llevaré cuando pase febrero,

me iré mañana tal vez,

o tal vez... mañana me quedo.

Adiós amor


En la soledad de estas cuatro paredes,

te digo adiós...encerrada en mis pensamientos

me despido de los más hermoso que he vivido,

sin lucha ni un minuto mas por tu amor,

sin esperar el encuentro de nuestros cuerpos en uno.

Me voy lejos, dónde no puedas hallarme.

Seré de aquí en más pedazo de leña que no ha encendido

el fuego de tus labios,

seré nieve bajo el sol derretida

rumbo a las aguas infinitas y me perderé por ahí.

Te observaré de lejos, y cuidaré tu alma de cerca.

Más hoy te pido amor no me busques,

porque es tarde y se me fue la vida.

El silencio


No digas nada, no preguntes nada.

Cuando quieras hablar, quédate mudo:

que un silencio sin fin sea tu escudo

y al mismo tiempo tu perfecta espada.


No llames si la puerta está cerrada,

no llores si el dolor es más agudo,

no cantes si el camino es menos rudo,

no interrogues sino con la mirada.


Y en la calma profunda y transparente

que poco a poco y silenciosamente

inundará tu pecho de este modo,

sentirás el latido enamorado

con que tu corazón recuperado

te irá diciendo todo, todo, todo.

Adiós


Las cosas que mueren jamás resucitan,

Las cosas que mueren no tornan jamás,

¡Se quiebran los vasos y el vidrio que queda

Es polvo por siempre y por siempre será!


Cuando los capullos caen de la rama

Dos veces seguidas no florecerán...

¡Las flores tronchadas por el viento impío

Se agotan por siempre, por siempre jamás!


¡Los días que fueron, los días perdidos,

Los días inertes ya no volverán!

¡Qué tristes las horas que se desgranaron

Bajo el aletazo de la soledad!


¡Qué tristes las sombras, las sombras nefastas,

Las sombras creadas por nuestra maldad!

¡Oh, las cosas idas, las cosas marchitas,

Las cosas celestes que así se nos van!


¡Corazón... silencia!... ¡Cúbrete de llagas!...

-De llagas infectas- ¡Cúbrete del mal!

¡Que todo el que llegue se muera al tocarte,

Corazón maldito que inquieras mi afán!


¡Adiós para siempre mis dulzuras todas!

¡Adiós mi alegría llena de bondad!

Oh las cosas muertas, las cosas marchitas,

Las cosas celestes que no vuelven más!...

¿ Qué nos queda ?


¿Que les queda por probar a los jóvenes en este mundo de paciencia y asco?¿Sólo grafitti? ¿rock? ¿escepticismo?también les queda no decir amén, no dejar que les maten el amor, recuperar el habla y la utopía, ser jóvenes sin prisa y con memoria, situarse en una historia que es la suya, no convertirse en viejos prematuros.
¿Qué les queda por probar a los jóvenesen este mundo de rutina y ruina?, ¿cocaína? ¿cerveza? ¿barras bravas? Les queda respira, abrir los ojos, descubrir las raíces del horror, inventar paz así sea a ponchazos, entenderse con la naturaleza, y con la lluvia y los relámpagos, y con el sentimiento y con la muerte, esa loca de atar y desatar.
¿Qué les queda por probar a los jóvenes en este mundo de consumo y humo?¿vértigo? ¿asaltos? ¿discotecas? También les queda discutir con dios tanto si existe como si no existe, tender manos que ayudan, abrir puertas entre el corazón propio y el ajeno, sobre todo les queda hacer futuro a pesar de los ruines del pasado y los sabios granujas del presente!

Balada del mal genio- Mario Benedetti


Hay días en que siento una desgana
de mí de ti de todo lo que insiste en creerse
y me hallo solidariamente cretino
apto para que en mí vacilen los rencores
y nada me parezca un aceptable augurio
día en que abro el diario con el corazón en la boca
como si aguardara de veras que mi nombre
fuera a aparecer en los avisos fúnebres
seguido de la nómina de parientes y amigos
y de todo el indócil personal a mis órdenes
hay días que ni siquiera son oscuros
días en que pierdo el rastro de mi pena
y resuelvo las palabras cruzadas
con una rabia hecha para otra ocasión
digamos por ejemplo para noches de insomnio
día en que uno sabe que hace mucho era bueno
bah tal vez no hace tanto que salía la luna
limpia como después de un jabón perfumado
y aquello sí era una auténtica melancolía
y no este malsano dulce aburrimiento
Bueno esta balada sólo es para avisarte
que en esos pocos días... no me tomes en cuenta

Yo quiero vivir en vos


Porque me duele si me quedo

pero me muero si me voy,

por todo y a pesar de todo, mi amor,

yo quiero vivir en vos.


Por tu decencia de vidala

y por tu escándalo de sol,

por tu verano con jazmines,

mi amor, yo quiero vivir en vos.


Porque el idioma de infancia

es un secreto entre los dos,

porque le diste reparo

al desarraigo de mi corazón.


Por tus antiguas rebeldías

y por la edad de tu dolor,

por tu esperanza interminable,

mi amor, yo quiero vivir en vos.


Para sembrarte de guitarra,

para cuidarte en cada flor

y odiar a los que te castigan,

mi amor, yo quiero vivir en vos.

Estar enamorada

Estar enamorada, es encontrar el nombre justo de la vida.
Es dar al fin con la palabra que para hacer frente
a la muerte se precisa.
Es cobrar la llave oculta que abre la cárcel
en que el alma está cautiva.
Es levantarse de la tierra con una fuerza
que reclama desde arriba.
Es respirar el ancho viento que por encima de la carne se respira.
Es contemplar desde la cumbre de la persona la razón de las heridas.
Es advertir en unos ojos una mirada verdadera que nos mira.
Es escuchar en una boca la propia voz profundamente repetida.
Es sorprender en unas manos ese calor de la perfecta compañía.
Es sospechar que, para siempre, la soledad de nuestra sombra está vencida.
Estar enamorada, es descubrir dónde se juntan cuerpo y alma.
Es percibir en el desierto la cristalina voz de un río que nos llama.
Es ver el mar desde la torre donde ha quedado prisionera nuestra infancia.
Es apoyar los ojos tristes en un paisaje de cigueñas y campanas.
Es ocupar un territorio donde conviven los perfumes y las armas.
Es dar la ley a cada rosa y al mismo tiempo recibirla de su espada.
Es confundir el sentimiento con una hoguera que del pecho se levanta.
Es gobernar la luz del fuego y al mismo tiempo ser esclavo de la llama.
Es entender la pensativa conversación del corazón y la distancia.
Es encontrar el derrotero que lleva al reino de la música sin tasa.
Estar enamorada, es adueñarse de las noches y los días.
Es olvidar entre los dedos emocionados la cabeza distraída.
Es recordar a Garcilaso cuando se siente la canción de una herrería.
Es ir leyendo lo que escriben en el espacio las primeras golondrinas.
Es ver la estrella de la tarde por la ventana de una casa campesina.
Es contemplar un tren que pasa por la montaña con las luces encendidas.
Es comprender perfectamente que no hay fronteras entre el sueño y la vigilia.
Es ignorar en qué consiste la diferencia entre la pena y la alegría.
Es escuchar a medianoche la vagabunda confesión de la llovizna.
Es divisar en las tinieblas del corazón una pequeña lucecita.
Estar enamorada, es padecer espacio y tiempo con dulzura.
Es depertarse una mañana con el secreto de las flores y las frútas.
Es libertarse de sí mismo y estar unido con las otras criaturas.
Es no saber si son ajenas o si son propias las lejanas amarguras.
Es remontar hasta la fuente las aguas turbias del torrente de la angustia.
Es compartir la luz del mundo y al mismo tiempo compartir su noche obscura.
Es asombrarse y alegrarse de que la luna todavía sea luna.
Es comprobar en cuerpo y alma que la tarea de ser hombre es menos dura.
Es empezar a decir siempre y en adelante no volver a decir nunca.
Y es además, estar segura de tener las manos puras.

Tiempo

Pensar el pensamiento ya pensado,
sentir el sentimiento ya sentido,
buscar aquel instante tan querido
de un amor que se fue en el olvido.

Recordar un recuerdo ya vivido
es traer el momento compartido
que se niega a caer en el vacío
para estar otra vez en el vaivén
de lo que fue, pasó y ahora es.

Desencanto


Yo quisiera quererte como antes te quería,

y sentirte, como antes, en todo consecuente,

yo quisiera decirte: te quiero todavía...

y recibirte, al fin, con ánimo sonriente.


Yo quisiera tomar tu mano con la mía,

y llevarlas fraternas, como antes, a mi frente,

guardándote a mi lado, junto a mí todo el día,

saber que estás conmigo, aunque te halles ausente.


Pero ya no es posible que esta dicha suceda,

desde que el desencanto se apoderó del alma,

y pienso que vivir así, tampoco pueda...

porque quiero querer y mi amor se resiste,

porque quiero esperar, cuando no tengo calma,

porque quiero reír y por siempre estoy triste.

Razón del sueño


No es el modo casual con que caminas
ni eldibujo inexacto de tu mano
es tu ruda tristeza mal vestida
quien se pone de acuerdo con los astros.

Cansadode nacer para los ángeles,
tienes todo el dolor de la ceniza.
Alarma cotidiana de mi sangre,
pasajero rebelde de ésta herida:
sucedes por adentro de mi carne
y dueles en el centro de mi misma.

Setenta veces siete


Setenta veces siete lo intenté,

si me largo para siempre es porque no puedo más,

no tengo nada que perder sólo el miedo a la soledad.

Me temo que esta vez es el fin, adiós amor, adiós hombres.

Debe ser un caso de incompatibilidad de caracteres.

Cada vez que digo que sí el en cambio opina que no,

siempre que prefiero dormir el insiste en hacer el amor,

si lo engaño con un rócker, el me la da con un mod,

cada vez que yo ligo un póker el lleva una escalera de color.

Cuando le propongo salir me contesta “ni pensarlo, hogar, dulce hogar”.

Canto algo de Bob Dylan y protesta (maldición, su rollo es el vals).

Si me excita el sesenta y nueve me grita: “quiero un cuarenta y dos”.

Siempre que en mi piso de Tabernillas llueve en su buhardilla brilla el sol.

…Adiós amor, adiós hombres.

Debe ser un caso de in- compatibilidad de caracteres.

Cuando me mudé al Albaicyn el en su Lavapiés se quedó,

si coreo el “Hala Madrid” me responde “Atleti campeón”. (Visca el Barça!)

Cuando doy un paso adelante el da dos pasos atrás,

si ando loca por un amante me echa un poco de bromuro en el coñac.

Siempre que lo voy a besar me lo impide un repentino ataque de tos,

trato de dejar de fumar, y por mi santo me regala un cartón.

Cuando de repente lo olvido jura que se muere por mí.

Siempre que por fin me suicido acto seguido le entran ganas de vivir.

Incompatibilidad de caracteres.

Este adiós...

Este adiós, no maquilla un "hasta luego",
este nunca, no esconde un "ojalá",
estas cenizas, no juegan con fuego,
este ciego, no mira para atrás.

Este notario firma lo que escribo,
esta letra no la protestaré,
ahórrate el acuse de recibo
estas vísperas, son las de después.

A este ruido, tan huérfano de padre
no voy a permitirle que taladre un corazón,
podrido de latir
este pez ya no muere por tu boca
este loco se va con otra loca
estos ojos no lloran más por ti.

Esta sala de espera sin esperanza,
estas pilas de un timbre que se secó,
este helado de fresa de la venganza,
esta empresa de mudanzas,
con los muebles del amor.

Esta campana muda en el campanario,
esta mitad partida por la mitad,
estos besos de Judas, este calvario,
este look de presidiario, esta cura de humildad.

Este cambio de acera de tus caderas,
estas ganas de nada, menos de ti,
este arrabal sin grillos en primavera,
ni espaldas con cremallera, ni anillos de presumir.

Esta casita de muñecas de alcana,
este racimo de pétalos de sal,
este hurcán sin ojo que lo gobierne
este jueves, este viernes, y el miércoles que vendrá.

No abuses de mi inspiración,
no acuses a mi corazón tan maltrecho
y ajado que está cerrado por derribo.
Por las arrugas de mi voz se filtra la desolación
de saber que estos son los últimos versos que te escribo,
para decir "condios" a los dos nos sobran los motivos.

Este museo de arcángeles disecados,
este perro andaluz sin domesticar,
este trono de príncipe destronado,
esta espina de pescado, esta ruina de Don Juan.

Esta lágrima de hombre de las cavernas,
esta horma del zapato de barbazul,
que poco rato dura la vida eterna,
por el túnel de tus piernas, entre Córdoba y Maipú.
Esta guitarra cínica y dolorida,
con su terco knock knockin' on heaven's door,
estos labios que saben a despedida,
a vinagre en las heridas a pañuelo de estación.
Este Land Rover aparcado en tu puerta,
la rueca de Penélope en el Luna Park,
estos dedos que sueñan que te desnudan,
esta caracola viuda sin la pianola del mar.

Cuando Dios hizo a la mujer

Cuando el Señor hizo a la mujer, era su sexto día de trabajo.
Haciendo horas extras, nn Ángel apareció y dijo “¿Por qué pasas tanto tiempo en ésta?”

Y el Señor le contestó diciendo: “¿Has visto el formulario de especificaciones que tiene?
Tiene que ser completamente lavable, pero no plástica, tiene 200 partes movibles, todas reemplazables, funciona con café y restos de comida, tiene un regazo en el que caben 2 niños al mismo tiempo pero que desaparece cuando sé incorpora, tiene un beso que puede curar cualquier cosa, desde una rodilla raspada hasta un corazón roto, y tiene 6 pares de manos”.

El Ángel estaba sorprendido de todos los requerimientos que traía. “¡Seis pares de manos! ¡No puede ser!” - dijo.

El Señor contestó - “No, el problema no son las manos. ¡Son los 3 pares de ojos que las madres deben tener!”
“¿Todo esto en el modelo estándar?”, preguntó el Ángel.

El Señor movió la cabeza en señal de asentimiento. “Sí, un par de ojos son para que puedan ver a través de una puerta cerrada y preguntarle a sus niños qué están haciendo, a pesar de que ella ya lo sabe. Otro par de ojos va en la parte de atrás de su cabeza, para ver lo que necesita saber, aunque nadie piense que lo necesita. Y el tercer par está en la parte de adelante de su cabeza. Buscan a los niños perdidos y les dicen que ella comprende y los ama sin decir ni una sola palabra”.

El Ángel trató de detener al Señor. “Esto es demasiado trabajo para un solo día, mejor espera hasta mañana para terminar”.
“Pero no puedo”, protestó el Señor. Estoy tan cerca de terminar esta creación por lo que está muy cerca de mi corazón. Se cura a sí misma cuando está enferma y puede alimentar a una familia con una hamburguesa y puede hacer que un nene de 9 años se quede bajo la ducha”.

El Ángel se acercó y tocó a la mujer “Pero la has hecho tan suave, Señor”
“Ella es suave”, asintió el Señor “pero también la hice fuerte. No tienes ni idea de lo que puede resistir o lograr”
“¿Podrá pensar?”, preguntó el Ángel.
El Señor respondió - “No tan sólo será capaz de pensar, sino también de razonar y negociar.”

El Ángel notó algo y se estiró y tocó la mejilla de la mujer. “Oh, parece que este modelo tiene una pérdida. Le dije que estaba tratando de poner demasiadas cosas”.
“Esa no es una pérdida” - objetó el Señor - “Eso es una lágrima”.

“¿Y para qué son las lágrimas?” - preguntó el ángel.
El Señor dijo, “La lágrima es la forma en que ella expresa su alegría, su pena, su desilusión, su soledad, su dolor y su orgullo”.

El Ángel estaba impresionado. “Eres un genio, Señor. Pensaste en todo ya que las mujeres son en verdad asombrosas. Las mujeres tienen fuerzas que asombran a los hombres. Llevan a los hijos, sobrellevan dificultades, llevan pesadas cargas, se aferran a la felicidad, amor y alegría. Sonríen cuando quieren gritar. Cantan cuando quieren llorar. Lloran cuando están felices y ríen cuando están nerviosas. Pelean por lo que creen. Se sublevan contra la injusticia. No aceptan un “no” por respuesta cuando creen que existe una solución mejor. No se compran zapatos nuevos pero a sus hijos sí. Acompañan al médico a un amigo asustado. Aman incondicionalmente. Lloran cuando sus hijos sobresalen y ovacionan a sus amigos cuando triunfan. Se les rompe el corazón cuando un amigo muere. Sufren cuando pierden a algún miembro de la familia pero son fuertes cuando no hay de donde más sacar fuerzas. Saben que un abrazo y un beso puede sanar un corazón roto. Las mujeres vienen en todos los tamaños, colores y formas. Manejan, vuelan, caminan o te mandan e-mails para decirte cuánto te quieren.
¡El corazón de las mujeres es lo que hace el mundo girar! Las mujeres hacen más que dar a luz. Ellas traen alegría y esperanza, compasión e ideales. Las mujeres tienen un montón de cosas que decir y para dar. Sí, ¡el corazón de la mujer es asombroso!”

13 líneas para vivir

  1. Te quiero no por quien eres, sino... por quien soy cuando estoy contigo.
  2. Ninguna persona merece tus lágrimas, y quien se las merezca no te hará llorar.
  3. Sólo porque alguien no te ame como tú quieres, no significa que no te ame con todo su ser.
  4. Un verdadero amigo es quien te toma de la mano y te toca el corazón.
  5. La peor forma de extrañar a alguien es estar sentado a su lado y saber que nunca lo podrás tener.
  6. Nunca dejes de sonreír, ni siquiera cuando estés triste, porque nunca sabes quién se puede enamorar de tu sonrisa.
  7. Puedes ser solamente una persona para el mundo, pero para una persona tú eres el mundo.
  8. No pases el tiempo con alguien que no esté dispuesto a pasarlo contigo.
  9. Quizá Dios quiera que conozcas mucha gente equivocada antes de que conozcas a la persona adecuada, para que cuando al fin la conozcas sepas estar agradecido.
  10. No llores porque ya se terminó, sonríe porque sucedió.
  11. Siempre habrá gente que te lastime, así que lo que tienes que hacer es seguir confiando y sólo ser más cuidadoso en quién confías dos veces.
  12. Conviértete en una mejor persona y asegúrate de saber quien eres antes de conocer a alguien más y esperar que esa persona sepa quién eres.
  13. No te esfuerces tanto, las mejores cosas suceden cuando menos te las esperas. “TODO LO QUE SUCEDE, SUCEDE POR UNA RAZON".

Espero curarme

Espero curarme de ti en unos días. Debo dejar de fumarte, de beberte, de pensarte. Es posible. Siguiendo las prescripciones de la moral en turno. Me receto tiempo, abstinencia, soledad.
¿Te parece bien que te quiera nada más una semana?
No es mucho, ni es poco, es bastante. En una semana se puede reunir todas las palabras de amor que se han pronunciado sobre la tierra y se les puede prender fuego.
Te voy a calentar con esa hoguera del amor quemado. Y también el silencio. Porque las mejores palabras del amor están entre dos gentes que no se dicen nada.
Hay que quemar también ese otro lenguaje lateral y subversivo del que ama.
(Tú sabes cómo te digo que te quiero cuando digo: “qué calor hace”, “dame agua”, ¿sabes manejar?”, “se hizo de noche”... Entre las gentes, a un lado de tus gentes y las mías, te he dicho “ya es tarde”, y tú sabías que decía “te quiero”).

Una semana más para reunir todo el amor del tiempo.
Para dártelo. Para que hagas con él lo que tú quieras: guardarlo, acariciarlo, tirarlo a la basura. No sirve, es cierto.
Sólo quiero una semana para entender las cosas. Porque esto es muy parecido a estar saliendo de un manicomio para entrar a un panteón.

Corazón Coraza- Mario Benedetti

Porque te tengo y no
porque te pienso
porque la noche está de ojos abiertos
porque la noche pasa y digo amor
porque has venido a recoger tu imagen
y eres mejor que todas tus imágenes
porque eres linda desde el pie hasta el alma
porque eres buena desde el alma a mí
porque te escondes dulce en el orgullo
pequeña y dulce corazón coraza

porque eres mía
porque no eres mía
porque te miro y muero
y peor que muero si no te miro
amor si no te miro
porque tú siempre existes donde quiera
pero existes mejor donde te quiero
porque tu boca es sangre y tienes frío
tengo que amarte amor tengo que amarte
aunque esta herida duela como dos
aunque te busque y no te encuentre
y aunque la noche pase
y yo te tenga y no.
Y crecimos enfermizas faltas de aire y de besos llena la piel de preguntas que contestaba el silencio.
Pero apareció la vida cuando moríamos de sed.
Era una fuente su cuerpo que invitaba a los sediendos a beber, a beber.
Probamos la dulzura de la carne supimos que aún estábamos a tiempo
nos hartamos de besos, de manzanas, declaramos la guerra al sufrimiento
nos quitamos la vieja piel a tiras.
Renegamos de todo lo sabido, prometimos pecar a manos llenas
nos hicimos más tiernas y más niñas.
Ahora, cada día tiene su fruto, cada noche su secreto
y el tiempo es una mentira que han inventado los viejos
al arrancarnos las vendas que nos negaban el cuerpo.
Descubrimos el presente que es lo único que tenemos.
Y cantaremos la vida y no abriremos la puerta a la muerte
mientras dentro del cuerpo quede una gota de deseo, de deseo.

7 de septiembre de 2007

Te quiero - Mario Benedetti

Tus manos son mi caricia
mis acordes cotidianos
te quiero porque tus manos
trabajan por la justicia

si te quiero es porque sos mi amor
mi cómplice y todo
y en la calle codo a codo
somos mucho más que dos

tus ojos son mi conjuro
contra la mala jornada
te quiero por tu mirada
que mira y siembra futuro

tu boca que es tuya y mía
tu boca no se equivoca
te quiero porque tu boca
sabe gritar rebeldía

si te quiero es porque sos mi amor
mi cómplice y todo
y en la calle codo a codo
somos mucho más que dos

y por tu rostro sincero y tu paso vagabundo
y tu llanto por el mundo
porque sos pueblo te quiero
y porque amor no es aureola
ni cándida moraleja
y porque somos pareja que sabe que no está sola

te quiero en mi paraíso
es decir que en mi país la gente viva feliz
aunque no tenga permiso
si te quiero es porque sos mi amor
mi cómplice y todo
y en la calle codo a codo
somos mucho más que dos.

Dime- Jorge Luis Borges

Dime por favor donde no estás
en qué lugar puedo no ser tu ausencia
dónde puedo vivir sin recordarte,
y dónde recordar, sin que me duela.

Dime por favor en que vacío,
no está tu sombra llenando los centros;
dónde mi soledad es ella misma,
y no el sentir que tú te encuentras lejos.

Dime por favor por qué camino,
podré yo caminar, sin ser tu huella;
dónde podré correr no por buscarte,
y dónde descanzar de mi tristeza.

Dime por favor cuál es la noche,
que no tiene el color de tu mirada;
cuál es el sol, que tiene luz tan solo,
y no la sensación de que me llamas.

Dime por favor donde hay un mar,
que no susurre a mis oídos tus palabras.

Dime por favor en qué rincón,
nadie podrá ver mi tristeza;
dime cuál es el hueco de mi almohada,
que no tiene apoyada tu cabeza.

Dime por favor cuál es la noche,
en que vendrás, para velar tu sueño;
que no puedo vivir, porque te extraño;
y que no puedo morir, porque te quiero.
Después que te conocí,
Todas las cosas me sobran:
El Sol para tener día,
Abril para tener rosas.

Por mi bien pueden tomar
Otro oficio las Auroras,
Que yo conozco una luz
Que sabe amanecer sombras.

Bien puede buscar la noche
Quien sus Estrellas conozca,
Que para mi Astrología
Ya son oscuras y pocas.

Gaste el Oriente sus minas
Con quien avaro las rompa,
Que yo enriquezco la vista
Con más oro a menos costa.

Bien puede la Margarita
Guardar sus perlas en conchas,
Que Búzano de una Risa
Las pesco yo en una boca.

Contra el Tiempo y la Fortuna
Ya tengo una inhibitoria:
Ni ella me puede hacer triste,
Ni él puede mudarme una hora.

El oficio le ha vacado
A la Muerte tu persona:
A sí misma se padece,
Sola en ti viven sus obras.

Ya no importunan mis ruegos
A los cielos por la gloria,
Que mi bienaventuranza
Tiene jornada más corta.

La sacrosanta Mentira
Que tantas Almas adoran,
Busque en Portugal vasallos,
En Chipre busque Coronas.

Predicaré de manera
Tu belleza por Europa,
Que no haya Herejes de Gracias,
Y que adoren en ti sola.

A unos ojos

Tan cargada de vida está la verde absenta de tus ojos cuando hablas,
que emborracha mirarte, y tanto frío puede albergarse en ellos,
que se hiela mi pecho si me miras.
Soy apenas quien teme y quien desea.
No me mires si es tan sólo por juego o por despecho,
pues abrasas la llama que en mí prendes con apenas volver a mí tus ojos.
Pero si sólo es juego o es despecho, en esa luz de súbito relámpago
que enciende tantas veces tu mirada, quiero quemarme así si así me miras,
pues no existe el ayer ni importa el luego.

Anatomía de la melancolía

Alegra el corazón haber vivido,
y no importa del todo que el pasado no sea ya otra cosa que pasado.
Si nos quemó la llama del vivir,
su huella es una herida hecha de orgullo y de melancolía.
Pues vivimos una vez como nadie
(ni siquiera nosotros mismos) vivirá de nuevo.
Ese desvalimiento, esa tristeza que da sentir pasado lo pasado,
es nuestra condición, la misteriosa ley que, a nuestro pesar,
ha de cumplirse como si fuera el precio de la vida.
¿y cuál si no es el precio de la vida sino seguir viviendo
aunque sepamos que la parte mejor ya nos fue dada?
Pero si hay dignidad en la memoria
y admitimos que no fue un precio injusto el que debió pagar nuestro deseo,
se alegra el corazón de haber vividoal conocerse brasa de esa llama
por la que ardió en el tiempo.
Y ahora sabe, al fin, aunque lo tema, que le aguarda.

Las formas del engaño

De entre todas las vidas que una vida puede encerrar,
tú y yo nunca escogimos precisamente
aquella que podría habernos hecho odiar todas las otras,
esa que hubiera sido sólo nuestra.
Pero quizás la vida no se escoge y es ella quien elige.
O es el azar quien le da una medida a nuestros sueños
y los cumple o los niega sin destino,
con una sorda y terca voluntad que sólo de sí sabe, a pesar nuestro.
O quizá es una forma de destino lo que ahí se nos muestra oscuramente,
y en el pasado esté nuestro futuro definitivo ya, antes de escrito,
aunque no acierte el alma a descifrarlo,
pues el tiempo lo cifra y ella es tiempo.
O más sencillamente, acaso sea todo esto cuestión de cobardía
y nuestro amor, posible o imposible, una educada forma de engañarnos.

Los rostros de la noche- Abelardo Linares

No fue verdad la noche ni tus besos.
En la sombra mentía aquel jardín,
la anaranjada luna entre los árboles,
fríos bancos de mármol,
hondos pájaros desvelados cantando en altas ramas.
No fue verdad tu mano entre las mías,
el olor de tu pelo a hierba fresca,
su abrasado perfume, su perfume.
No fue verdad tu voz, ni tus palabras
que temblaban lo mismo que mi pecho.
Mentía la ternura en tu mirada
como mienten los sueños,
como sólo pueden mentir los sueños,
otorgándonos una felicidad que es de otro mundo
y que en su exacta perfección nos hiere
pues desvela posibles e imposibles
y nos dice un vivir que no es la vida.
no pudo ser verdad, y tú, alma mía,que viviste esa noche,
bien conoces qué precio ha de pagar tanta cordura.

Extraña certeza

Durante muchos años, a menudo me he acordado de ti,
o de tu imagen, para ser más exacto,
pues de aquello que amamos una vez sólo nos queda
(al igual que de un libro) una muy vaga impresión general y alguna anécdota.
Y a menudo también me he preguntado, buscando entre la niebla del recuerdo
no sé si una respuesta, qué dejaste en mí que sea mío todavía
y si no fue el amor, mi amor por ti y no tú mismo,
aquello que aún me importa y lo que busco aún al recordarte.
Si arde nuestra vida, ¿somos llama o aquello que se quema y es ceniza?
En esa desmesura que es el tiempo encuentran su razón amor y olvido,
pero no su medida.
Al recordarte, lo comprendo tan bien,
que importa poco saber o no saber,
sino tan sólo sentir que fuiste parte de mí misma,
que dentro de mí estás, como mis sueños,
que son y no son yo, pero en mí nacen,
que ya nunca de mí podrás borrarte y que,
quiera o no quiera yo el olvido, has de seguir viviendo con mi vida.

Qué extraña sensación esa certeza.

Fechorías del verbo- Alain Bosquet

Tengo el recuerdode un recuerdo
donde todo era rostro de rocío
sol íntimo entre los dedos
río puesto de rodillas
para recibir una caricia
tengo el recuerdo de un recuerdo
donde eras precisa y pura
y ahora es el poema quien te invita al suicidio
porque según respiro te invento
y te invento y te invento
y nos pierdes a los dos por reinventarte.